L’enfance est tombée dans une chute,
Dans un coucher de soleil, sans un mot.
Et cet hiver, le vieux bouleau est mort.
Gardien du chalet, de nos jeux,
Des heures passées dans la forêt,
à sculpter des branches avec les petits couteaux que notre père nous offrait.
Inscrire le souvenir dans le geste, dans la branche, et le garder en main,
Immortel.
Birke – couverts taillés au couteau,
Dans les branches du vieux bouleau.
Quelque part dans les montagnes vosgiennes, il y a un petit chalet, lové dans la forêt, c’est mon repaire depuis petite fille,
Mon repère encore aujourd’hui.
Et devant le chalet, il y avait un vieux bouleau, il a toujours été là, en gardien.
Aujourd’hui on a dû le couper, et il ne reste que la souche, et les branches disséminées dans la forêt.
INFOS ET PRIX SUR DEMANDE
louise hurth 